Frestas

Vejo a vida passar pela vidraça

Por entre as frestas da veneziana

Não és Ana nem Veneza:

Uma selva de lixo e pedra.

A podridão dos igarapés

A má-educação dos motoristas

Corpos dilacerados em acidentes

Vidas ceifadas em meio às pistas.

Ou nos semáforos e calçadas

Vítimas de bêbados e imprudentes

Que conduzem os automóveis

E não enxergam os indigentes.

Vida que segue para os vivos

E que se foi para os mortos

Uma marca do nada no infinito

Luz que vence a vedação da porta.

Mas que não rompe o breu do fumê

Nem me traz o desenho da tua sobra

Miserável e suja cidade que te esconde

Só a tua lembrança me acode.

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