Mortos estamos
Quando os vívidos
Momentos vividos
Não fazem mais sentido.
São apenas lembranças
Desesperanças
De o que foi sentido
E vivido.
Perdem a cor
Deixam de ser flor
Tornam-se dor
Marcas de amor.
Desejo atrevido
Fruto proibido
Não mais vivenciado
Nem saboreado.
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