Tempestade de ideias

Lia Ernst Hans Gombrich. Encantado com Leonardo da Vinci, ao anoitecer de uma tarde amazônica. Absorto. Os olhos em “Estudos anatômicos”, laringe e perna, de 1510. Quanta perfeição! Pura arte e anatomia nunca vistas. A última ceia. Mona Lisa. Os olhos deslizam das páginas. À esquerda. Clarões, nuvens, luzes. Sinalizadores do pássaro de aço que da Vinci idealizara. Os olhos voltam-se para as páginas. Mona Lisa. Uma força me impele a erguer os olhos. Duas mãos estendidas por sobre a poltrona 10A chegam a me assustar. O sinal da presença humana tirou-me dos momentos de transe total nos quais vivia cada detalhe de Gombrich sobre da Vinci. A respiração oscilou o ritmo. Um rosto de menina surge entre aquelas mãos, na altura dos cotovelos, lança-me um sorriso terno, infantil e diz; “Tio, porque o senhor deixa aquilo aberto?” e dirige o braço direito para a janela da poltrona 11A na qual eu estava sentado. “É para olhar a nuvens e curtir essa sensação de liberdade”. Sorri. Ela sorriu. “Tomei um susto com as suas mãos”. Ela abriu ainda mais o sorriso. CONTINUA!

quinta-feira, 31 de março de 2016

Lambidas

Gotas se espalham pelo teu ventre
Provindas de jatos que saem de mim
E respigam até no teu rosto
Lambidas em ato puramente sensual.
Teus dedos deslizam nas gotas
Como como fossem em um instrumento
Do qual retiras sons lancinantes
Ao tempo que me fazes soltar gemidos.
Refaço os urros de um animal
Ferido pela tua perícia
Posso inferir que me arrancas
O que restava do intenso gozo.


quarta-feira, 30 de março de 2016

Cristais

Enquanto os cristais de água
Escorrem pelo meu rosto
Luzes cruzam as janelas
E feixes entrecruzam os cristais.
Cores dançam em arcos
Brancos, azuis, magenta
Espectros formam fractais
De suores em carnes ensandecidas.
Que se roçam e se cruzam em pernas
Na pouca luz que entra pelas frestas
Suores brotam e se espalham
Pelos poros se forma os cristais.
Complexa efusão de energias
Respirares em ofegantes tons
Desenham bailarinas de ar
Cristalinas nuvens de nós.


terça-feira, 29 de março de 2016

Desenganado

Minha doença não tem cura
É um dos tipos de loucura
Amar alguém sem ter limites
É a parte que me assiste.
Sou um ser desenganado
Por um amor desesperado
Que me tomou sem permissão
E virou louca paixão.
Sina de quem se entrega
Sem respeitar nenhuma regra
Ou vive desesperado
Ou passa o tempo assombrado.
Pelo medo de perdê-la
Combinado com a saudade
Será que um dia poderei tê-la
Inteira, mulher de verdade?