Tempestade de ideias

Lia Ernst Hans Gombrich. Encantado com Leonardo da Vinci, ao anoitecer de uma tarde amazônica. Absorto. Os olhos em “Estudos anatômicos”, laringe e perna, de 1510. Quanta perfeição! Pura arte e anatomia nunca vistas. A última ceia. Mona Lisa. Os olhos deslizam das páginas. À esquerda. Clarões, nuvens, luzes. Sinalizadores do pássaro de aço que da Vinci idealizara. Os olhos voltam-se para as páginas. Mona Lisa. Uma força me impele a erguer os olhos. Duas mãos estendidas por sobre a poltrona 10A chegam a me assustar. O sinal da presença humana tirou-me dos momentos de transe total nos quais vivia cada detalhe de Gombrich sobre da Vinci. A respiração oscilou o ritmo. Um rosto de menina surge entre aquelas mãos, na altura dos cotovelos, lança-me um sorriso terno, infantil e diz; “Tio, porque o senhor deixa aquilo aberto?” e dirige o braço direito para a janela da poltrona 11A na qual eu estava sentado. “É para olhar a nuvens e curtir essa sensação de liberdade”. Sorri. Ela sorriu. “Tomei um susto com as suas mãos”. Ela abriu ainda mais o sorriso. CONTINUA!

quinta-feira, 31 de agosto de 2017

Filetes

Lembro-me da primeira vez
Que perdi totalmente a lucidez
Beijei, ávido, a tua boca
Você parece ter ficado louca.
Seu corpo queimava a boca ardia
Naquele nosso ritual de magia
Chegaste a arrancar um pedaço
Do meu lábio, em compasso.
Tudo para me sentir mais
E muito, também, te sentia
Quanto mais você fazia e faz
A minha mente fervia.
Borbulhas de desejo circulavam
Quando filetes de sangue jorravam
Você mais ainda se excitava
E louca a mim se entregava.


quarta-feira, 30 de agosto de 2017

Homem-brinquedo

O que sou para ti,
Afinal?
Um brinquedo matinal,
Que usas e descartas,
Depois do gozo final?


terça-feira, 29 de agosto de 2017

Destroçado

Você se vai e eu fico
Nem sei como resisto
Aqui, sem ter notícia
A mente fica propícia.
A pensar em besteira
Tudo o que é baboseira
O que fazíamos juntos
Espanta-me, dói fundo.
Punhal no peito a entrar
Rasga-me, a dilacerar
TUDO o que era teu
A dor só estremeceu.
Parece castigo te amar
E, assim, ser deixado
A dor de não te tocar
Deixa-me destroçado.